El Efecto Te Puke, o cómo los deseos y las necesidades no se ponen de acuerdo

Bajo el influjo del Efecto Te Puke nos encontramos sumergidos en una atmósfera cuasi marginal; pero con trabajo y auto, eh, ojo.

Hemos vivido dos semanas en un bungalow en su mínima expresión (“bungalow” como eufemismo de “casilla”, jaja), en un camping con una centena de borders de la sociedad, conformando una suerte de asentamiento gitano trucho, una comunidad de múltiples y mutantes tentáculos étnicos.

El Efecto Te Puke suele producir otras manifestaciones sintomáticas: primero, ansiedad exacerbada durante la búsqueda de empleo seguro en una empacadora de kiwis (pack house), visitando cada una varias veces, hasta el hartazgo. A continuación, a la euforia por obtener el tan ansiado­ empleo le sigue una flojera existencial (¿quién me mandó a trabajar once horas por día en este templo de la decadencia mercantilista, poniendo fucking frutitas en cajitas, a razón de una por segundo?), que posiblemente se atenúe al recibir el primer pago -cuando lo experimente les digo-.

Las digresiones metafísicas continúan al plantearse el exilio desde el Te Puke Holiday Park, alias “el Campo de Refugiados chic” (¿?) ¿Una cama en habitación compartida con ocho personas arriba de un pub irlandés al mejor estilo “El Caldero chorreante”? ¿Casa con internet y el confort de una existencia vana y pseudo burguesa, carente de la componente social de los asentamientos colectivos? ¿Desistir de la mudanza y permanecer en el camping del pueblo, ghetto impromptu, inmersos en el mambo cosmopolita y la camaradería casual, pero cagándonos de frío al bañarnos y teniendo que recorrer cien metros para mear “legalmente”?

Los escasos e imprevisibles días libres transcurren entre búsquedas laberínticas, conversaciones variopintas, agradables excursiones de bajo presupuesto, y comidas de corte eco-nómico-lógico, con nueces, paltas y manzanas recolectadas de fecundos árboles cercanos sin aprovechar.

¡Fariseos del siglo XXI, podéis maldecirnos por violar el sagrado Sabbath tomando de la Pachamama lo que ésta tan gentilmente presta al viajero frugal!

Muy lejos estamos de la legendaria imagen de Jesús y compañía recogiendo granos de trigo en el día santo de descanso, pero el desprecio crítico hacia los convencionalismos infundados permanece inalterado. No es ésta, sin embargo, una declaración estilo “guevarismo de cotillón”, es fácil decirse rebelde en un país donde las noticias policiales relatan con escándalo el hurto de carne desde freezers en los garajes, y donde casi cualquier vestigio de conciencia social se adormece con unas cervezas vespertinas y la seguridad que brinda un dinerillo en la cuenta bancaria.

Más allá de todo, no quiero dejar una impresión incompleta; en este país las reglas se respetan. Porque funcionan. Posta.

Sono le cose che capitano a volte

Epopeya complicada

Quedarse sin batería

Por olvidar encendidas

Las lucecillas del auto

Y enterarse con espanto

Como tres horas más tarde.

A aquel capo, Dios lo guarde

Que nos salvó del mal rato

En el cielo las estrellas

En el campo las espinas

De la pródiga Argentina

Embajadores abundan

No hay forma que se confundan

En bucólicos puebluchos

Jode pues que seamos muchos

Y a estos lares más confluyan

En cada pueblo un McDonald’s

Exceptuando al gran Maketu

Alzo la mano y “prometu”

No faltar a la verdá’

Si digo que en realidá’

Al consumismo absoluto

Acá se rinde gran  tributo

Pierden pues la identidá'

Lisa y sin preocupaciones

Esta vida cotidiana

Con sólo comida y nafta

Somos gente afortunada

Encima acá no pasa nada

Si dejás la puerta abierta

La gente siempre respeta

Es la tierra ‘e la confianza