Uhhhh, vorágine temporal

El tiempo se sucede con un ritmo bamboleante: las jornadas laborales tienen vocación de interminables, las semanas se desarrollan plagadas de anécdotas, nuevas caras y recónditos descubrimientos... causa asombro darse cuenta de que ya es miércoles, si recién estábamos puteando el domingo; y que hace casi un mes y medio desde la llegada a territorio kiwi, habiendo hecho y aprendido más cosas que en años de vida “estable”.

Como una ex-workinholidera atestiguó recientemente en una interesante nota en el diario La Nación, el viaje es una especie de libro Elije tu Propia Aventura, en donde el protagonista (léase una persona con actitud infantil ante la vida... gran acierto) continuamente se enfrenta con opciones algo arbitrarias, de las cuales puede desistir casi indemne, y que tienen cien por ciento de probabilidades de mejorar en algo al sujeto.

¿Qué hacer al terminar la temporada fuerte del empaque de fruto kiwi? ¿Comenzar por el sendero más marcado por otros latinos (Wellington-Christchurch-Queenstown)? ¿Caretearla en un hotel en Taupo, una bodega en Blenheim, un restaurant en Mount Maunganui? ¿Regresar al Norte hacia Auckland, o más aún, a Keri Keri, desafiando la corriente migratoria obvia? Las posibilidades son tantas que el sujeto se encuentra como parado frente a una encrucijada infinita. Igual sabe que todos los caminos terminan más o menos en lo mismo, diversión, austeridad, algún leve tropezón, enseñanzas y varios contactos nuevos en el Facebook.

Como dijera Carmen (nombre en clave de la supervisora de la Packhouse), a la pequeñísima jefa filipina: “Nícolas speaks too much, that's why he can't wrap all the boxes” (Nicolás habla demasiado, por eso no llega a envolver todas las cajas) pero ahora lo dice riéndose, ya no es más la maorí sargentona de hace una semana. O sea, ya está medio maternal, aunque sí sigue siendo maorí. Pero bueno, la cuestión es que está todo bien, jaja. :) Si supiera que hace un par de años yo no hablaba ni que me pagaran. Menos que menos con desconocid@s asiátic@s, ponele, jajaa.

Cada vez me convenzo más de que el zoológico humano que es la packhouse en donde paso casi la mitad cronológica de todos mis días, viendo algo de la luz solar a través de los barrotes de la sala de recreo, brinda un abanico étnico que por sí sólo justifica residir en las afueras de un pueblo mínimo, Te Puke, alias La Colina (en maori), alias Te Embole (en argento). Encima el dinero lentamente comienza a volver la situación financiera a como estaba antes del viaje. Y eso me recuerda al asequible Sudeste Asiático... bueno, basta.

Como nota final, hoy recordé alguna postal aryentinísima, específicamente con el sudor de un stacker (apilador) que deambulaba en la misma zona que yo en el laburo. El tipo dejaba una impronta de olor a chivo con evidentes reminiscencias a pizza de muzzarella muy barata y grasosa. Juro que era eso, una patada al hígado de sólo fumarse esa baranda.

Me despido recordándoos el poder de acercamiento cultural que puede tener el juego de las “manitos calientes” o la infalible “pulseadita china”, en mi caso derrotando a una coreana poco afín al inglés y teniendo como público involuntario a gran parte de los compañeros de trabajo de la línea tres, riendo al ver que una boludez rompía la gris monotonía de la vida del proletario rural.

Xiè xiè!! (“chau”, como se suele decir allá por los pagos chinos)

Tongariro es tan Mordor, como yo Paul McCartney

La piel de la roca virgen
             negra como el alma de Menem
              y tosca cual el que escribe
marcaba una cadencia conjunta
un latido terreno
comunión entre el volcánico sustrato
y los  pasos de los paganos
que osamos fisgonear Mordor

Respiramos y nos embriagamos
del aire montañés, glacial y hermoso
que nos entumeció los dedos y los labios
            (los pies ateridos)
y a la vez, avivó la Hoguera del Espíritu

Los pies suplicaban clemencia
una tregua a tan telúrica paliza
¡cobardes! Frodo y Sam fueron deprisa
descalzos, cargando el Anillo del Mal
y más aun, sin químicos baños y eludiendo orcos

El  azufre y la hechicería colorida
de los lagos psicodélicos
extasiaron la vista
y acaso camuflaron el trecho indómito
bajada en acarreo, polvo y piedra suelta.
En los resbalones y en las teletúbicas caídas
el Monte del Destino, alias Tongariro
se cobró algo de sangre, tributo justo.

De la enormidad avasallante de los volcanes
y las impertérritas pampas en el medio
fumamos algún vapor sulfuroso
y descendimos por el páramo
a las cascadas del bosque
sin toparnos, por ventura
con bestias de antología
(que seguro están, eh)
que por esta vez perdonaron
nuestras verdes vidas.
Reverenciamos el  sortilegio mordoriense
y retornamos al hogar más cansados
y sabios
y profundos
que un día antes.

PD: Próximamente saldrá alguna foto, para ponerle un poco de onda a esta cosa medio nerd ¡aguanten los libritos llenos de dibujos, loco!